Ей трогал нежно пальцами живот.
Прильнул потом к нему быстрей губами.
Вот так я жил и жил ,который год ,
Укрывшись от невзгод волос снегами.
Распустишь вольно и заколки нет.
Блестит помада, розоватость линий.
Чем я живу ? Чем ? Дрожью от колен
У этих ног ,бесстыжих , жарких, длинных .
Длиною слов живу и всяких фраз .
В руках моих что ? Статуэтки хрупкость.
Её кручу в них - профиль и анфас.
Любовь на самом деле - это глупость.