Знаешь, их просто так не увидеть,
Где-то вдоль тянущих нитью длинных бетонных рек,
Закрываясь шерстью от ветра, они коротают век,
Не смотря в нашу сторону,чтоб никого не обидеть.
Заметишь троих мимоходом,в углах выкуренных пабов,
На оттисках мутных стаканов для виски,на самом дне.
Как дым от сигар,как туман над Темзой,тихо,сдается мне,
Рассеиваются они- любимейшие из хамов.
Сотканные из нота, губ,черных глаз и снов,
Приправлены табаком,сверху посыпаны болью.
Каждый из них был когда-то чьей-то последней любовью.
Выдохом.Вздохом и криком.Слезой и молчаньем.Без слов.
Попался один на глаза- аут,пропала,мама!
Что б не спугнуть, не дыша,анализирую лик:
Не старомоден,не дерзок,не гей,не стиляга,не фрик.
Не вздумай заговорить ! Под ногами поверхности мало!
Он кашлянет-для виду.Привык он.И мы помолчим,
Выскользнет в задний,оставив пепел на барном стуле.
Где делают ,мама,таких?! Что насквозь,навсегда и пулей
Навылет проходят .Хамов.Любимейших.Лучших мужчин.
15 февраля 2017 г