Дорога уходила вдаль.
Дорога выводила в осень.
Четой рифмующихся сосен
Промокший ветер обладал,
Зашторивая их в окне
Муаром мелких сизых капель.
И неба сероватый кафель
Лишь мнился на оконном дне.
Вживись в придуманный уют,
За окоёмом циферблата
Возникни в точке невозврата,
Где нас в упор не узнают
Ни по крылам, ни по копытам,
Ни по отсутствию примет,
Поскольку бытия предмет
Не отягчён в том мире бытом.
Ни высинить, ни уяснить –
Ни небосвод, ни смысл потери.
Как дар забытой Заветери,
Запястье стягивает нить.
Привычка уходить в себя
Нас до добра не доводила.
Ответровало. Отдождило.
Сбылось к исходу сентября.
Так всё сбывается, когда
Становится уже неважным.
Теплом согретая бумажным,
Сквозь нашу жизнь течёт вода.
Течёт вода и боль уносит,
Смывая лица и года,
Под небом сна, под небом льда,
Впадая неизбежно в осень.