она копирует мой почерк даже ночью,
пока при свете тусклых ламп в квартире,
не видят ее глаз пугливых,
опущенных куда-то грузно в пол.
выводит линии, метафоры искрятся,
плеоназмы жгут, как камень яркой лавы,
эпитеты кричат, повторы просят шлюпок.
чуть не разрывает себя вклочья от принципа не быть такой как все.
но неумечи не просто быть хотя бы человеком, знаешь?
желает быть особой, копируя походку,
плавность губ моих, сравнимых с лепестком весеннего цветка, открывшегося хрупко по утру.
истощена, нервы словно в клетке,
в горле подступивший ком саднит как ветка.
не так-то просто быть похожей на кого-то.
так, милая, остановись же на себе.