Чувства жизни нет без чувства смерти.
Мы уйдем не как в песок вода,
но живые, те, что мертвых сменят,
не заменят мертвых никогда.
Е. Евтушенко
Писать исчезающий миг,
влекомый – по следу кометы –
туда, где вселенский родник
рождает бессрочную Лету, –
какой упоительный труд,
безгрешное облако страсти,
где тени бесплотно живут
и суть разрывают на части,
равняя остуду и стыдь,
спасая в недолгих жилищах
привычкой всегда уходить
туда, где вовек не отыщут,
где станет однажды Зима –
довеском случившимся зимам,
и все обжиты'е дома
внезапно сойдутся в едином,
куда не дойдут поезда
и не долетят самолёты,
но даже сиротство гнезда
оправдано этой заботой:
слагать неизбывный маршрут
и вновь забывать прописное…
А белые сне'ги идут
так долго последней весною.