Когда слетят прощальные слова
и дым сомнений горький растворится,
в просторном зале снова тишина
на краткое мгновенье воцарится.
И станет вдруг возможным разобрать
реальность на мельчайшие частицы,
стук сердца молодого услыхать
чуть медленнее начавшего биться,
И треск потертых листьев табака
в шипении обернутой страницы,
как поглотит сплошная пелена
отчетливые контуры и лица.
Но прежде, чем обрушится гроза -
действительности ритм возвратится -
успеет по-предательски слеза
хрустальная на мраморе разбиться.
А после - все укроет суета.
Еще один момент чужой печали.
Вокзалы... Разве есть еще места,
что искренности больше повстречали?