Мой самолёт Москва-Париж
Чуть ниже солнца, выше крыш.
Не нужно мне такого края:
Прощай, страна. Прощай, родная.
Я сжёг мосты, разрыл овраги,
Я был готов с тобою к драке.
Я видел всё за эти годы:
Продать дары родной природы?!
И возвести бездушный храм?!
Противно мне. Ей-богу, срам!
Борьба за правду? Смех! Нет смысла...
Так сладок верх - внутри же кисло.
Кто был нам враг - вдруг стал героем.
Себе самим могилы роем.
И черти мутят, мутят воды.
Не надо мне такой свободы.
Не надо мне родного края.
Пишу слова, а сам рыдаю.
Прощай, Байкал, Урал, Иртыш.
Прощай, Москва. Привет, Париж.
2.04.17