Мой мат льется мощным потоком,
Я в небо бросаю проклятья,
Где ты, кто назвался богом,
Взирающий жалко с распятья?
В моем «вы ****ец о***ли»
Отчанье, гнев и молитва;
«Да чтоб вас конем отымели!» -
И хочется влить в себя спирта.
На грани пред мраком, в который
Несет нас стрелой энтропия,
Пред гибелью мира жестокой
Возникнет мой мат как стихия.
Сплетаются в кружево смысла
Глаголы, «****а» и хиазмы.
Сакральны рожденные мысли,
Хоть люди считают, что грязны.
В мой «***!» порой вложено больше,
Чем в пыльные толстые книги,
И суть в нем сложнее и тоньше,
В нем радость, в нем кровь и интриги!
И верю я свято: однажды
Мой мат зазвучит во всю силу,
Чтоб мог его слышать каждый,
И я подарю его миру.