* * *
Апрельский воздух клёны окликает,
и сыплются зелёные цветы.
И по сусекам Пасхи просыхают
остатки чёрной ледяной воды.
Очнулась паства, подметая город,
и высветились облики церквей.
А на футбольном поле ярый форвард
у переносья свёл бугры бровей.
И женский голос мне по телефону
цитирует моих стихов слова.
Поверю ли слабеющему звону,
преданью, что поэзия жива?
Что б ни было, нелёгкому апрелю,
со стужами, с болезнями детей, -
конец. И по воздушной тяге хмеля
пойму, что с тёплым ветром еле-еле
кленовый цвет ссыпается с ветвей...