Срезав юношеские верхи,
И взроптав, что трудна награда,
Я выплевываю стихи,
Как косточки от винограда.
Я стучу каблуками в пыль,
Вытанцовывая страницы
И на них голоса из могил
И выпавшие ресницы.
Звонко катится виноград,
Оброненный рукой неумелой,
Завернусь, словно в плащ, в Ленинград,
Напишу на Садовой мелом -
Как бы город ни был богат,
Знают ветки каждого сквера
На какой невозможный шпагат
Растянулись любовь и вера.
Одинакова гордость лба
На ржаном и на марсовом поле -
Расцветают его хлеба
И коло;сятся с медом и солью
Рано утром пойдут катки,
Только как бы ни мыли на совесть,
Не сотрутся мои мелки,
Будет слышен смеющийся голос.
3.04.17