Из цикла "Марине Цветаевой"
Ты ничем уже не волнуем,
взгляд – угрюмей, а голос – глуше.
Обойдёмся без поцелуев –
дописали роман недужный.
Два соавтора... Жизнь кромсали,
собирая вновь по кусочкам...
Друг мой, друг мой, прости, не знала,
что мозаика так непрочна.
Нет, не вёрсты меж нами – бездна,
невозможно – со мной – по краю...
Попрощаемся. Без надежды.
К одиночеству – привыкают.
03.04.17