...Чистый их аромат
Лишь сильнее в ночи ледяной...
Ван Вэй, Горный кизил.
Так сколько же вас, бесконечными коврами
Немую тяжесть трав в себя вобравших,
Слов тусклым золотом истканные плоды?
Таит вас заморозков стелющийся дым
Слюдою снов под ветвяною рамой,
Дыхание письмен и объяснений пращур...
И пёстрой галькой будто в глубине озёрной
Мерцаете сквозь медленные пряди
Плывущего тумана; бронзою листвы
И росным серебром скреплён узор, и вы
Свой сон, объяв земли последней остов чёрный,
Вплели стежком хромым в зиянье глади
Трав, опьянённых осенью... Скольженьем капель
Здесь существует время, так неровно,
Так неожиданно входя, вливаясь в ткань
Всех сумерек, и так неразличима грань
Беззвучия и звука, словно лунный штапель
Рассвета сонного изогнутые брови
Вуалью чуть скрывает... Бледный, изумлённый,
Чуть слышный запах мёртвой свежести над вами,
Ветвей, и мокрых трав, и роз, и иногда
В остановившемся падении плода,
Как новый лепесток: вы станете землёю...
И тишиной. И белым небом. И словами...
октябрь 2008 – август 2012.