На руке вырезаю твои имена.
Вкусом крови отчаяние перебить.
Я прошу тебя: помни, что ты не одна.
Нашу связь не разрушить, нас проще убить.
У тебя на столе двадцать восемь стихов,
Строк, написанных кровью на белом.
Я тебе посвящал их, моя любовь,
Но какое до этого дело?
Я же думал - ты счастлива там, без меня.
Ты забыла, наверное, наши ночи.
Я люблю твои волосы цвета огня.
И скучаю. Ты слышишь? Безумно. Очень.