Я вернусь в отчий дом - в переулке,
В центре старой и тихой Москвы.
Ведь родился я в этой шкатулке,
И теперь вижу вещие сны.
Каждый раз проходя мимо окон,
Сердце жмётся как дряхлый цветок.
Правда свет что сияет от стёкол,
Позволяет душе сделать вздох.
Я на лавочку медленно сяду,
У подъезда что вечность стоит.
Затяну дух голландского яду,
И пускай дом со мной говорит.
Пусть расскажет о чём накипело,
За последние пару веков.
И шепнёт тихо на ухо - смело,
Тройку строк сочинённых стихов.
Помолчу и послушаю друга,
Он мне пел колыбель по ночам.
В час когда бушевала нам вьюга,
От мороза нас с мамой спасал.
Сквозняком пел отличные песни,
Скрип дверной в такт дыханию звучал.
Говорил только правду - без лести,
И когда было грустно - молчал.
Ты бессмертен мой друг, я уверен,
Сто веков гордо здесь простоишь.
Только мне Бог не столько отмерил,
Если я не вернусь, ты простишь.
Но однако я дам тебе слово,
Что прочнее Петровских рублей.
В Лялин я возвращусь очень скоро,
Слушать песни квартиры моей.
Автор - Георгий Варгас
01:50 02.04.2017