Вам хочется, так хочется не знать начала...
Чтоб снег сам падал на ладонь и
Вьюгу утешать уметь одним рассказом.
Вам хочется совсем не помнить сны,
Чтобы они, однако, заходили в гости вечерами,
И чтоб они не знали сами,
Когда уйдут во тьму, в леса
Из дома вашего, погибшего,
С одной печальной и старинною лампадой.
Мне хочется не помнить ничего,
Но, иногда, под утро солнце просится на юг, -
И все, что выпадало на пол век назад
Вдруг улетает в небо.
Я Вас любила - снова, вовсе не сначала.
Давайте... Разбежимся оба...
Живых нас к Солнцу, Друг мой, не возьмут.