Небо сотканное из надежд и смертельно устала луна,
Твоей кожи бархатный беж,
Я во всем тебе (право) вина.
Так хочу я вернуться с войны,
Посмотреть на тебя и лететь..
Осознав, что есть только мы,
Что о нас не нужно скорбеть.
Сколько, Отче, ещё стихов,
Сколько строк расскажут о боли?
Прежде чем отыщу я кров?
И лекарство от этой любови?
Отыщу ведь, правда? Сумею, найду?
У меня нет радости в завтра и света в чугунном бреду.
Я только ему пишу.