Мысли свои в острог,
В ручке чернила высушу,
Думами между строк,
Чувства свои я выкрашу.
Сушатся на ветру
Мысли полуопрятные,
Знаю, что я не вру,
Только не всем понятные.
В них растворю тоску
И размешаю с радостью,
Пью мысли по глотку
И наслаждаюсь сладостью.
Но, глубоко вошли,
Мысли, как стрелы острые,
Ритмы - как ковыли,
Стелятся тонкоостные.
Все ж набирает ритм,
Музыка тактов утренних,
Я подберу алгоритм,
Переживаний внутренних.
И остаётся ждать -
Что-то во мне рождается.
Любо стихи писать,
Если чуть-чуть получается.
25.03.2017. 4-27