Я наблюдаю, как сгорает Дом.
Он был огромным: был богатым и красивым.
Его построили святые Мастера…
Еще стоят огнём объятые стропила,
Хоть доски стен и почернели до бела…
Балясины крыльца пылают с треском,
Лак двери плавиться, кипит, заплавив вход…
И эти окна: вот одно взорвалось,
И сатанинский сплох объял резьбу
Наличников, что созданы рукою
Святого Мастера, - с любовью и душой…
Когда-то вы восход встречали Солнца,
И, через чистое стекло, вобрав лучи,
Дарили свет и счастье жизни людям,
Мир преломляя в поэтическом восторге!
Вы, как глаза живые Дома – Мира,
Смотрели, как сквозь вас идут года:
И стяги первомайских забастовок,
И полчища фашистских палачей,
И старт «Востока», подаривший
Людям Космос,
И стройку Лестницы, ведущей в Небеса…
А ночью, в темное, во зле, в ненастье, -
Вы путникам служили маяком.
Дарили людям свет, - и зов приюта,
С надеждой ласки, человечности, тепла…
************************************
Но вот Огонь убил наличники, что Мастер
Божественной рукою вырезал.
В проеме черном пустота сгорает…
Как будто смерть сжигаемой Культуры,
Утихла музыка, что просветляла мир.
Пожарных – нет. Сегодня – день зарплаты.
Они - у кассы в ожидании даров.
И близок час, когда в кострище рухнет крыша,
Захоронив Руину навсегда.
Ушел Поэт Евгений Евтушенко.
Последний из Советских.
Дом – сожжен.
02 апреля 2017 г. г. Находка