Мы все чего-то ждем всегда и нас съедает утомление...
Жара, порою суета, быть может новое стремление?
И так по жизни, всё бегом, авось потом, когда наступит?
Но нет, не видим его днем? А ночью, нас не тот уж будит...
Зачем такая суета? К чему стремились мы по жизни?
Опять история не та? И снова круг, другие мысли...
А СЧАСТЬЕ, просто стороной, к другому прыгнуло так мило.
Ах, как же жаль себя порой...А возраст стук да стук- уныло.
Еще ты держишь себя так, как будто тридцать, только-только,
Но внутри крутиться верстак, считает мерно ход твой бойко...
И вот, морщинки поползли: у глаз, на лбу, на подбородке...
И понимаешь, ты в пути... Плывешь на старой своей лодке.