Ты - привкус свенца во рту,
спица что пронизывает ко дну,
вымереть или спиться, или как та синица,
что сожрешь ты в тут самую гребенную весну.
Ты тот дым, что осаживается в пустой голове,
разве враг я тебе?
Зачем слезоточивым речитативом
ты в который раз так и прыскаешь мне?
Я не враг тебе, слышишь? Не враг!
Тот кабак, твой кабак, словно похрустывает от гильз,
что стреляешь ты то в глаз, то в поддых,
то подлых и немых напитков винных,
хоть под ключицу ключом, хоть рукой,
- а я просила же, душу не тронь.
Мне и так уезжать через пару деньков,
а ты все никак не допьешь,
с кем ты там воюешь, милый?
С кем в Правь гребешь?
До добра не доведешь...
Спишь ли с кем-то или знобит?
Не потеряй себя с ними...
Верю, соскучишься, хороший мой,
и когда-нибудь все же напишешь