Капли воска
Я вижу небо облаками вдалеке -
еще не вечер, но уже к закату солнце:
свой клонит диск, что день держал в руке
и будто бы кормил того питомца.
Балконы настежь - в март летит тепло,
что накопилось в сумрачной квартире.
И занавески оголят во двор стекло -
мое окно как пустоту в пунктире.
Я только встал, дневному сну был рад -
сморил меня как будто тень упала.
И чуть бодрее стал. На променад -
прогулка в свет, где света уже мало.
Но что-то ерзает и рвется изнутри
как будто недосказанное чудо.
Иль зайчик, что с распаренной зари,
вдруг прискакал ко мне из неоткуда.
И не могу понять - размыты образа.
Что означают эти откровенья?
И то незнание мне путь не указав,
вдруг обронило мрачные сомненья.
И я почувствовал, но страх совсем иной,
а тот, прошедший, здесь извел свои припасы:
как будто в памяти усталой, мрачной, злой
я смог открыть обугленные кассы.
А через миг, что шелестит в ручьях,
в машинах и в синичкиных распевках,
мне показался усмиренный страх,
что размалеван был в каких-то девках.
И он там шел – смеясь и бормоча,
поглядывая на балкон лукаво,
откуда я смотрел и лишь свеча
зажглась в окне, что было справа.
Свеча в окне, но вечер не настал.
Толпа уходит – меркнет ее пламя
и за углом, что очертил квартал,
исчезло то свечения как знамя.
Погас огонь и выгорело все -
как будто страх со мною расквитался:
тенями, силуэтами пальто,
и просто сумраком, прихожей что достался.
И сделав шаг навстречу и вослед,
я вдруг почувствовал губительную слабость,
что шла из прошлого - из позабытых лет,
но нынче миг решила покарябать.
Там боль и страх, потери и печаль,
там все по списку – даже свыше списка.
Ни смеха, ни улыбок – только сталь
чернила день и холодела близко.
Но сбросил я видение, что ждет
как страх вернется и загнутся свечи.
И бормотания молитвенного ход
мне тяжестью обрушится на плечи.
Я не хочу – все это пережил,
переболел, перетерпел и снова
в ту самую канаву, где межи
не возвращусь – там мрачные обновы.
Что не дают швырнуть все это в печь
и чтобы пеплом веяло оттуда,
где над тобой завис тяжелый меч,
лишая время радостного чуда.
Нет, не хочу… Виденье пропадет –
я снова у балкона, где дорога
автомобилями сквозь грязь весны цветет
и пробками сигналит понемногу.
Где вонь бензина – высший идеал,
но это жизнь, которая воняет.
И только лишь беспамятства провал
на том пути идти мне помогает.
И я иду – с балкона в коридор,
оделся – ведь на улице прохладно…
А капли воска - прошлых страхов взор
вдруг обожгли ладонь мою нещадно.
21 марта 2017