Мой это месяц. Я ведь в нём рождён.
Он каждый год мне делает подарок.
Пусть где-то март холодный и неярок,
А здесь, в Крыму, я мартом окрылён!
Не потому ли я грущу сейчас,
В последний вечер, перед расставанием?
Смогу ли снова быть я на свидании,
Купаться в небе, словно в море глаз?
Невольно, к грифу тянется рука,
Я обнимаю стройный стан гитары,
И извлекаю тот мотивчик старый,
Где жизнь течёт, мелькает, как река.
И, словно, я гоняю голубей,
Потом брожу геологом, тайгой,
Затем матрос в подлодке, под водой,
И наконец, отец своих детей.
Гитара то смеётся, то грустит,
Или любуется таёжной красотой,
То с нежностью поёт мне про любовь,
То вдруг вздохнув, надолго замолчит.
И юный месяц, за моим окном,
И звёзды, в небе, слушают меня,
Как струны тихо, с нежностью, звенят…
Под эту песню, засыпает дом.
Пусть вытекает грусть моя до дна,
Ведь завтра будет некогда грустить.
Апрельский праздник смеха для души
Уже спешит, с бокалами вина!