Морозом мартовским прошитый,
Стоит насупившийся бор,
Белёсым саваном укрытый,
Светилу скудному в укор.
Порошей тронуты берёзы,
Беспомощные средь ветров,
Туманный воздух, день промозглый
Волной студеной бьют в упор.
На полпути к исчезновенью
Застыли белые снега,
Остались недоразуменьем
Еловых веток жемчуга.
Земля, как заяц, в белых клочьях,
Свой крестный путь, скорбя, влачит,
Снуют по задубевшим кочкам
Неугомонные грачи.
А это что? Клен соком плакал!
Задержки жизни нет причин.
Да, господа, весна, однако!
А вот и долгожданный «клин»!