Смеются люди ,всласть,в шутливой передаче,
Канал спортивный жжёт,беснуется народ,
Немного тех людей,что дома тихо плачут,
Ушёл поэт,погиб поэт,простреленный в живот.
Виною в том,как встарь,коль ,если приглядеться,
Тот самый китобой,блуждающий в ночи,
Что вечно свой гарпун нацеливает в сердце,
И,если повезёт,кричи,уж,не кричи.
Спасибо тебе штат с названьем Оклахома,
Тобою был на срок поэт Руси прикрыт,
Немного тех людей,что тихо плачут дома,
Где он прожил свой век,нещадно матом крыт.