.
Ещё так тихо,
что…
себя…
считаешь…
пылинкой старины…
В Музее Пушкинском
срезаешь
полотна со стены…
У сердца –
Пикассо, Моне;
подмышкой –
Боттичелли…
Мне
волшебной этой тишине
не верится
и…
полно!
Пылинкою к Москва-реке,
слетаю,
подо мною волны…
Вот колокольцы вдалеке
заплакали…
теперь ревут!
Заводится рутинный зуд:
Морфей охрану отпускает,
охрана в тапках застревает;
мчат экипажи –
зло и звонко…
?..
?..
?..
...полиция.
Напрасный труд.
Моя Волхонка!
Прощай,
святая старина!
Прощай, Волхонка!
конец
.