Как стихи Ваши трогали душу
и в вине,и в дыму сигарет,
а потом пробежаться по лужам!...
Жили громко,но Вы же Поэт!
Было сложно в Советском Союзе,
но в Империи были Вы мэтр.
Как реальность затянута в узел...
А ведь Вы ж затянули,Поэт.
Рвали,резали - было довольно,
в нас и врезался Ваш силуэт.
Но поэту должно же быть больно,
ведь без боли,ну что за Поэт?
На душе вот остался осадок:
не найду,хоть убейте,ответ -
Почему,коль у нас всё как надо,
не на Родине умер Поэт?
Мы к Поэту уйдём неизбежно,
повторяясь стихами вослед.
И серёжкой ольховою нежно
по душе нас погладит Поэт.