Небо летит к земле слабым январским светом,
розовым красит лёд, искрами воздух режет.
Ты говоришь: «Спаси. Я только сеял ветер, я - не игрец, не жнец, - просто покоем брежу. Я не растил садов, я городов не строил, жил золотой мечтой... Ты же сказал - я не жил... Я не хочу - царём, я не хочу - героем, дай мне всего лишь холм с правом на сон и нежность».
Небо летит к земле, ветер срывает башни, снег засыпает свет, мысли твои качает. Ты говоришь: «Спаси. Мне неизбывно страшно от пустоты моей и твоего молчанья. Пусть я - костром ржаным, пусть я - кимвалом медным, пусть ничего уже заново я не склею, - я ведь сосуд твой, да? - ну так чего ж ты медлишь жажду мою унять пресной водой твоею»?
Я на тебя смотрю через осколок неба. Ты до сих пор болишь в сердце моём порезом. Что ж это за зима с красным горячим снегом, с запахом сургуча, фенхеля и железа... Что ж это за беда - помнить, как утром в чашке кофе - из рук твоих - мир рафинадом таял: вот я с тобой в раю, вот я - в твоей рубашке, вот я - в твоей судьбе чёткая запятая... Вот ты стоишь, задрав голову к высям горним. Небо течёт с лица кровью или слезами…
больно находим heart
больно обводим чёрным
больно из-под ребра медленно вырезаем
Медленный механизм медленной катастрофы
будет оставлен там, где он засох от лени.
Я допиваю чай и поправляю строчку.
Главный Механик спит.
Я за него на смене.
2017