Я стопку отложил крутых изданий,
Они теперь, весной - без интереса.
Сквозь частокол скребущих небо зданий
Увидел вдалеке кусочек леса.
Услышал в нём призывный голос птиц,
До глубины пронзивших своё небо,
Не знающих неведомых границ -
Им небо, что для нас кусочек хлеба.
Услышу я шуршание ростка
Сквозь мокрый снег,
не слышимый оркестром.
И буду ждать с огромным интересом
Напевный бег
лесного
ручейка.