В окно заглядывает просинь.
Сон не идёт. Лежу в тоске.
Ноль семь часов, пятьдесят восемь -
Рассвет на самом волоске.
Пора вставать, делать зарядку.
Из "гречки" кашу заварить.
Побриться... Вот и всё в порядке...
Окно на волю растворить.
"Творить глагол", уж сильно сладкий,
Не вызывает интерес.
Влечёт меня своей загадкой,
Последний "творческий процесс".
Сыпну в заварник ложку чая,
Конечно, из медовых трав,
И сомневаться начинаю,
Мол, где я прав, а где - не прав.
Я, вроде бы, теперь свободен,
Ещё быть может и сгожусь.
Но слышу шёпоток в народе:
- К чему идёт родная Русь?
Задатки крепостного права
Укоренились по стране...
Ох, эти нравы, эти нравы,
Вы не по мне, вы не по мне.