Как тебе там живётся, без кладбищ, до боли, родных,
Поотвыкшему, сердце своё износившему...
Здесь берёзки, родимый, навеки и были даны,
Чтоб рыдать возле них голосами осипшими,
Вспоминая отца, с чертовщинкой в глазах озорных,
Да красавицу - мать, лишь тобой одним жившую.
Расскажи, как горюет и плачет больная душа,
Без синичек - весталок, весну напророчивших,
Когда встав на крыло и использовав шанс,
Словно птица, покинул родное урочище...
Часто ль видится та, что так дивно была хороша,
Подарившая счастье тебе в белой рощице.
На чужбине закаты не те, над уснувшей рекой,
И снежинки к тебе на ладони не падают.
Не ложатся на белый листочек строка за строкой
От того, что денёчки вдали от России не радуют.
За грудиной комочком щемящим оно залегло,-
Что всегда называлось сермяжною правдою.