Моя копилка поиссякла,
растрачен неуёмный пыл,
и ворох мыслей грязной паклей
в холодном воздухе застыл.
С бегущего какая жалость
к тем кто рожден всегда ползти?
А если веры не осталось,
бессмысленно искать пути.
Границы собственных сомнений
расширены до бытия.
И вновь стена из чьих-то мнений
разделит "МЫ" на "ТЫ" и "Я"!