У природы не бывает праздников,
Выходных и нерабочих дней:
Дождик поливает виноградники,
Кутает посевы белый снег.
Громыхает грозами июльскими,
Досаждает скукой ноябрей,
Посылает через окна узкие
Певчие рулады на заре.
Юный ветер бегает просёлками,
Помудревший – задремал в полях,
Пёстрыми лоскутьями – осколками
Посыпает осень пыльный шлях.
Вот бы мне, как мир вокруг, без устали
Час за часом проводить в трудах,
Лень сложить на ложе на Прокрустово,
Чтобы обкорнали навсегда!