Всегда есть тот,
За кого постоянно болит душа,
К кому б умчаться.
И с ним и с ветром в поле
Встречать рассветы
И телом и мыслями быть на воле,
Которым тесно здесь,
В этой смирительной духоте,
Откуда выпорхнешь и отделишься
Как от сардин из банки.
И всё это, поверь, находит отклик в моей душе.
Но не со мной.
Это чёртово «не со мной» было и будет дальше.
Порассуждаем и чаю выпьем.
Смотри, уж осушен досрочно чайник.
Поговорим о судьбах и истине заодно.
И о былом, конечно же, невзначай упомянем в шарже.
Хотела сказать:
Пусть твоим рукам будет всегда тепло.
А голова на холоде – это помнишь, знаешь.
Ты только посмотришь
Как никогда и никто.
И как никто успокоишь и голосом ровным свяжешь.
А мой внутренний антицензор тем временем за своё:
«Главное – знай, что в этом мучении ты ничего не теряешь.
Совершенно ничего не теряешь».