Выписался, дописался и задумался,
Дальше не простое, а заумное…
А зачем оно зау… и переумное,
Когда многие уже духовно умерли?
Разве не в цене слова несмелые,
Души стонут в них еще незрелые,
Ищут, бьются о стекло, бетоном вставшее,
Каждому ведь нужно настоящего?
Каждый - за глотком озона чистого,
На словах – скромней, в душе – неистово.
Да зигзаг в дорогах-траекториях,
Не на ту влетаю территорию…
Мне б с Шекспиром ночью побеседовать
Пусть бы допросил меня как следователь.
Где, когда и почему потеряна
Детская наивная уверенность?
В том, что неспроста хочу помучиться,
Чтобы знать, что все потом получится.
Чтобы день и ночь слились как целое,
Хоть и черное – совсем не белое…