Я умирала – в каждом пустом многоточии.
Люди привыкли смыслы искать в многоточиях,
Будто кричащих: «Знаете, больше нет мочи ни
Слышать о боли, ни наблюдать боль воочию».
Темные корни – горечь волос позолоченных.
Рваные мысли вместо улыбки – под масками.
Так выживала до наступления ночи, но
Ночь хохотала: «Сказки останутся сказками».
Утро спасало? Нет! Громыхая оковами,
Я принялась бродить по спирали смирения,
Но не смирилась. Драмы мы звали дешевыми –
Плата за драмы стала страшнее старения.
Лучшая спичка не разгорелась пожарищем.
Жаль иногда, что люди не дружат со спичками,
Так бы познали вечный огонь, ведь с товарищем
Спичка светиться будет, но не по привычке, а
Будто в том - счастье.
Стать бы на спичку похожею.
Быть твоим другом, жизнь видеть в каждом мгновении,
Вновь удивляться солнышку. Солнце – ты тоже, и
Переписать бы встречи, мое Вдохновение.
Кем же мы стали? Или важнее, кем были мы?
Знаешь, легко теряться в наигранной смелости
И равнодушьи. Это не делает сильными.
Сила – в просторе души и в её же зрелости.
Мы сочиняли тропы туда, где нехожено,
Нас сочиняли мы же – и в том откровение.
Жаль, не могу открыться тебе, как положено,
Что протянула руку тебе, Вдохновение.
будем знакомы с нуля?..
20.03.2017