Если ты устал и сердцем стих, если все штрихи – оттенки серых, слушаешь ханжей и лицемеров – ты забыл о праздниках цветных.
Море обнимало небеса, солнце сеть плело за горизонтом… Помнишь, как легко был изумлен ты, как ползла по столику оса? Капли полусладкого вполне нас спасали без признаний горьких, хлопали восторженные створки, гибло полосатое – в вине… Кто же знал, что это все мираж - тот, кто нас легко вписал в картину? Визави в былое укатил, ну – вклеился в обыденный коллаж. Мне остался выгоревший сад, черные, изломанные ветки, и в пыли пропал кабриолет: кинь в логово огней последний взгляд. Парус покосился и обвис, штиль ласкает чаек полусонных, это окончание сезона, праздничный разбившийся сервиз. Легкие штрихи карандаша, шаг за шагом лепятся полоски, как арбуз раздавленный, он плоский - мир, где не живет моя душа.
Ты теперь устал и холишь лень, пестуешь бесцельные заботы. Кто же снова пишет натюрморты? – Жажда обретений… и потерь.