Моим попыткам тебя узнать
пришёл сегодня конец, похоже.
От этой мысли - мороз по коже.
Не опустеет моя кровать,
не разорвётся моя душа,
не перестанут играть гормоны.
Но мы не сможем по телефону
ругаться, прошлое вороша.
И это, в общем-то, хорошо.
Но я уже по тебе скучаю.
Ты вбила прочно мне в душу сваю,
когда ворочалась голышом,
опять уснув на моём плече.
Но я не спал - любовался видом,
и бушевало моё либи'до.
Не будет больше таких ночей,
мы не останемся навсегда,
я не увижу твои ресницы...
И вскоре ты перестанешь сниться
совсем. Наверное, ерунда,
не знаю, стоит ли о больном -
ты заразилась уже стихами,
они останутся между нами...
И дождик - каплями за окном -
как будто смоет твои следы,
надёжно спрячет куда-то в память
все эти мысли, что больно ранят.
И мы вольёмся в поток воды,
что будет полниться от дождя.
И хоть ты мне расколола сердце,
но всё же в душу поэта дверцу
ты не захлопнула, уходя...