Жизнь, как старая ветошь, в заплатках.
Ступни в пыли живут при ходьбе.
Я иду, сгибаясь, в догадках.
Дары прошлого в сером мешке.
И тебя…не зову и не плачу.
Одинока дорога ребром.
Я – кузнец, спешащий к удаче.
Пламя горна – северный дом.
В нем скуется меч с тонкой стали.
Зацветет металл до красна.
Звонкой песней, не знавшей печали,
Засвистит игла острия.
А вокруг с темной низиной
Просыпался одаренный бор.
С горьким привкусом тонкой осины,
И еловых ветвей разговор.
И скала с гулом, как эхо.
Крепки корни – сила земли.
Колокольчики сыпались смехом.
Вереск ждал дождя и весны.
И шумели воды по камням.
Наслаждая влагой покой.
Тишина отражалась зеркально
И цеплялась к главе сединой.
Жизнь, как старая ветошь, в заплатках.
И в мешке дары для тебя.
В них моменты чисты и сладки.
В них живет песнь острия.