Нежнее, ласковей, чем ты,
Не знал - ни после, ни дотоле...
Но странно: лучшие цветы,
Мы рвем порой с чужого поля.
Не передать, но знает тот,
Чей пережитый опыт сладен
с былым моим: как сладок мёд,
Который прежде был украден.
За истиной нырял в вино,
И рассуждал почти сакрально:
Все то, что сладко - то грешно,
Безбожно, или аморально.
Но жизнь - весы. Отрезок мал.
И чей увяз в блаженстве коготь,
Кто мёд без принципов вкушал,
К десерту пить достоин ДЁГОТЬ...