Тоха не изысканный художник,
только есть во мне второе я,
и оно надралось, как сапожник,
1 апреля в дугоря.
Я второе будто бы лунатик.
Говорю ему, толкнув слегка:
- Очень жаль, что ты не математик,
и гогочешь в праздник дурака!
С ним живу на царстве коммунальном
и варю похлёбку из крупы.
Я второе в проблесках банальных
лезет мне яйцом из скорлупы
и талдычит голосом пророка,
на бомжа соседнего похож:
дескать, веселимся без наскока –
розыгрыш, фантазии, дебош.
А потом в насмешках без просвета
я второе видел, как лису:
будто с ним у грязного лафета
самогон из горлышка сосу.
Я бы не поверил златоусту,
а оно кричало: - Руки вверх! –
следом выгребало всю «капусту»,
и опять чекушку за успех.
Я второе прыгало к соседям,
тайну вклада доблестно храня,
тут явились Путин и Медведев,
с праздником поздравили меня...
Вот очнулся. Ходит серый китель.
В голове погано: хворь и муть;
будто я попавший в вытрезвитель,
я второго нет и в этом суть.
***