Румяным мальчиком в берете бархатном
В ладонях закрывая мотылька,
Вы приходили говорить о чем - то запертом
И на свободу не отпущенном пока.
В простреле окон город вырезан из воздуха
Рассыпан золотом, льняные облака
Вас обнимали нежным мятым ворохом,
Как будто акварель из молока.
Старинный ломаный кулон с моим портретом
Вы вызвались чинить до четверга
И в мягкие ладони, как монету,
Его сложила загорелая рука.
Две строчки робко наизусть, за ними следом
Так густо покраснели две щеки,
Что стало мне случайно не секретом
О чем шептались в сердце мотыльки.
30.03.17