Вот иди себе, мёрзни, руки - в рукава,
в воротник посиневший, холодный нос.
Спичкой сломленной выпало, что права!
Упивайся теперь этим в полный рост.
Слёз не будет. Так холодно – жалко щёк.
Бередить просто нечего, пусто там.
Кроме льдистого вечера, что ещё?
А свобода-то – вот она! Красота!
Варианты наметятся, кто – почём…
Только надо ли сразу так, сгоряча?
Ну, не так что-то с этим мужским плечом…
Может я обойдусь пока без плеча?
Без вот этого «как ты там, без меня»
сразу после вот этого «задержусь ещё».
Без вины моей тут же меня виня,
и виной этой искренне возмущён.
…Я иду, руки мёрзнут… Мне хорошо!
Нос согреет от свитера воротник…
То, что белым писалось – лишь черновик,
То, что жизнью казалось – всего шажок!