весь при параде, даже в зной
сутулясь шел, неся с собой
десятки прогудевших лет,
и сотни стоптанных штиблет,
любовь на острие пера
к девчонке с нашего двора,
почтение к седым годам ,
к избе, что дышит на ладан,
но поступь стала тяжелей,
а дни серее и бледней...
он память друга верно чтил...
что раньше не прощал - простил...
я о тебе, мой верный СЛОГ!
ты мысль мою ваял как мог
и добродетель, и грехи
легко вплетал в мои стихи
бокал утех до дна испит,
и шутка перцем не острит,
задор давно сразил артрит,
а слово похвалы так льстит...
но
ты - дивной выдержки вино, что не пьянит
глоток его поддержит жизнь и исцелит,
ты - лента черно-белого кино, где каждый жест
волшебных звуков пастораль и слов оркестр.