Из боли в боль. Я прячусь и тону.
Бесцельная, испорченная правда.
Сама себя отчаянно кляну,
Не перестану ним дышать до завтра.
Не перестану. Не могу. Я мру.
Ты распорол меня как набивную куклу,
Навыворот, да разве я живу?
Я воскресаю что не третьи сутки..
Мораль проста. Ответы? К ним рукою,
Но только тронь - назад не повернёшь,
Самоубийца, брежу я тобою,
Когда-нибудь по-настоящему убьешь.