Я решил написать вам вновь,
Послание из комнаты, очередное.
Что всё хорошо, что есть любовь,
Что строки мои не тревожат больное.
Решил. И передумал в этот же миг.
Зачем мне врать? Что в этом такого?
Мои стихи, для меня, как Лилия Брик,
Для Маяковского душой больного.
Они мне в радость и в наказание,
За столь короткую жизнь мою.
Их я люблю, как души метание,
Как птичью трель по утру.