Мой рыжий сон ещё, наверно, ждёт... Ещё скучает без меня, наверно...
За краем яви, как пушистый кот, уже хвостом подёргивает нервно:
мы учудить там что-нибудь должны такое, чтобы мне не просыпалось -
по золоту лугов цветной страны меня промчит, взлетая к солнцу, парус!
Я там любил - и не сошёл с ума, я там был счастлив, но не продал душу,
там ничего нельзя в себе сломать и ничего вокруг нельзя разрушить.
Вот эльфы пляшут джигу у реки, лишь дотянуться - и кружиться с ними...
Седой профессор, выронив очки, кричит:
- Не трожь! Грядёт шизофрения!
Кричит:
- Больной, таблетку и укол! Сон должен быть спокойно-монохромным.
Летать - извольте... но невысоко. О-ри-ен-ти-руй-тесь по самым низким кронам.
Послушай, док, верни мой рыжий бред: смотри, какой он ласковый и ладный.
Здесь все шумят и осень на дворе , а там - цикады... там звенят цикады...