*
Мне нужно малость поискать.
Вот. Не исписаны страницы.
Они чисты как Божья Мать,
что нам целует наши лица.
Хоть, я стихи Ей посвящал,
Она в ответ меня судила.
Горела в комнате свеча,
жена бессмертного кадила.
И шёпот я запомнил тот.
«Прости меня. Я изменяю..."
К ногам моим прижался кот
и промурлыкал – «вот святая...»
Её святей я не встречал.
Пустых страниц не счесть на свете.
Есть у пера всегда причал,
а у причала, волны, эти...
*