В БИБЛИОТЕКЕ
Вечером в библиотеке, когда нет ни читателей, ни работников, у книжек начинается праздник.
- Я – самая умная и красивая, - спускаясь с полки в читальный зал, говорит Поэма.
- Не знаю, как насчет красоты, - плюхнувшись на пол солидным животом, важно перебил Поэму кудрявый, давно не бритый Роман, - а по уму нет мне равных.
На полках загалдели Новеллы, Сказки, Былины, Повести и даже Басни: всем хотелось быть красивыми и умными.
С самого верхнего стеллажа, как мячики, упруго скатились и поскакали по полу Рассказы.
- Шайбу! Шайбу! – закричал один из них, сбив заголовок с сонно дремавшего пыльного Словаря иностранных слов. Другие Рассказы, маленькие и коренастые, начали пинать заголовок Словаря ногами.
В библиотеке начался настоящий тарарам. Со всех полок кричали, прыгали, в углу даже драка началась… И только одна книга, старенькая, читаная-перечитанная, с распушенными страницами, не принимала участие в общем торжестве. Книга не умела говорить. Это была Азбука.
РАСХВАСТАЛСЯ
Телеграфный Столб говорил:
- Связали меня Провода… Сколько лет стою – и ни с места. Если бы не они, я бы развернулся, я бы себя показал!...
…Когда Провода лопнули от старости, Телеграфный Столб упал…
ЗЕРКАЛО И ПОРТРЕТ
- Ко мне часто приходят люди, - говорило Зеркало, - и любуются мной.
- А у меня всегда постоянная публика, - перебивая Зеркало, вставил Портрет.
– Никак не могут надивиться – такой я интересный.
- Меня больше любят, - закричало Зеркало.
- Нет, меня, - перебил его Портрет.
И так спорили они целыми днями. Никто не мог переспорить друг друга. И оба не могли понять, что они – всего лишь отражение большого и прекрасного мира – Жизни.