Этому пошёл сороковой,
Ну, а тот совсем был молодой.
Сыновья уходят на покой,
Вдруг уходят, раньше нас с тобой.
Мир. Не пахнет в воздухе войной.
«Старая, ошиблась ты порой
И по людям машешь зло косой.
Дай им жизни, хоть годок. Постой…»
Но, растёт лишь обречённых строй.