А руки твои пахнут мёдом гречишным…
И нет мёда с запахом мягче и чище…
Пчела я. Лечу, но куда, как понять,
Когда по следам ветер рыщет и свищет?
И я трепещу под оранжевым светом.
И всё моё счастье – гречишное лето.
И горстку пыльцы не должна я терять.
А плечи твои для меня не согреты,
И я улетаю, гонимая ветром,
В твой город, в который мне можно влетать.
Ты дом свой построил из солнечной глины.
У стен его вновь зацвели сентябрины,
И гроздья рябины краснеют опять.
Цветы сентябрины не дарят любимым –
Их садят для пчёл, что ветрами гонимы.